Die Kostümbildnerin von nebenan

Wer Vera Brunner zum ersten Mal begegnet, hält sie für exzentrisch. Sie trägt Mäntel in einer Farbe, die man sonst nur an alten Möbeln sieht, und ihre Ringe sind so extravagant, dass Kinder im Tram sie anstarren. Extrovertiert ist sie deswegen noch lange nicht.

In ihrer Werkstatt hängen Kostüme aus dreissig Jahren Theater und Film. Jede Figur, sagt sie, habe eine Facette, die sich nur über den Stoff erzählen lasse. Ein feingliedriges Muster wirke leise, eine grelle, farbige Naht dagegen extrem laut. Ihre Extravaganz sei deshalb kein Selbstzweck, sondern Handwerk.

Als junge Assistentin arbeitete sie für ein Filmgenre, das heute kaum noch produziert wird: den historischen Mehrteiler. Sie erinnert sich an eine Wüstenszene, in der eine Fata Morgana mit Spiegeln und billiger Folie hergestellt wurde. Das Feuer im Hintergrund entzündete ein Kollege mit einem ganz normalen Feuerzeug.

Heute gibt sie freiwillig eine Fortbildung für Lernende. Digitale Skizzen sind ihr zu flüchtig; wer zeichne, müsse vieles selbst festhalten. Wer dagegen nur mit der Fernbedienung durch Serien zappe, entwickle keine Fantasie, sondern lediglich einen Geschmack.

Ihre Lernenden nennt sie „Freundchen“, wenn sie zu spät kommen, und das klingt frech, ist aber freundlich gemeint. Eine findige Schülerin hat neulich aus alten Regenschirmen Flügel gebaut; an jenem Nachmittag sah man Vera Brunner vor lauter Freude zwischen den Tischen flitzen.

Auf die folgende Frage hat sie keine schnelle Antwort: ob das alles überhaupt noch gebraucht werde. Sie zuckt mit den Schultern. Solange jemand Stoff in die Hand nehme, sagt sie, brenne dieses Feuer weiter.