Ein Haus und zwei Buchstaben

Als meine Tante starb, fiel mir ein Haus zu, das ich nie gesehen hatte. Erben klingt nach Glück; in meinem Fall bedeutete es zwölf Monate Papier.

Das Amt verlangte eine Urkunde, auf der Familienname, Familienstand und Geschlecht meiner Tante genau so stehen wie im alten Eintrag der Gemeinde. Sie stimmten nicht überein: 1961 hatte jemand zwei Buchstaben vertauscht. Diese geringfügige Abweichung genügte, damit die Behörde eine Ermittlung einleiten musste.

Erschwerend kam hinzu, dass die Papiere aus einem Land stammten, dessen Stempel hier kaum jemand kennt. Ob man so etwas fingieren könne, wurde gefragt, als sässe ich bereits auf der Anklagebank. Einen Bekannten, den die Polizei wegen eines gleichen Namens festgenommen hatte, musste man nach einer Nacht wieder freilassen; seitdem finde ich solche Fragen weniger komisch.

Mein Anwalt riet zur Formlosigkeit. Eine Behörde, sagte er, könne einer Bitte nachkommen, ohne dass dadurch ein Erfordernis des Gesetzes verletzt werde. Tatsächlich half der kurze Brief mehr als jedes Formular: Innerhalb von drei Wochen konnten die Akten endlich zur zuständigen Stelle gelangen, und man war bereit, mir die Genehmigung zur Einsicht zu erteilen.

Für die Einreise genügte am Ende mein Führerschein, weil der Pass zu alt war. Ich musste das Erbe deklarieren, einschliesslich eines Anteils an einem Feldweg. Ohne das Einverständnis meiner Geschwister ging ohnehin nichts, und wer erbt, muss sich eintragen lassen; sonst existiert der Besitz für den Staat nicht.

Ob der Aufwand gerechtfertigt war, weiss ich bis heute nicht. Einen gravierenden Schaden hat niemand angerichtet, und die Einhaltung der Fristen war ehrlich gesagt mein kleinstes Problem. Gelernt habe ich nur eines: Man darf etwas in Anspruch nehmen, worauf man ein Recht hat — man muss bloss wissen, dass es existiert und wie man die nötige Auskunft erlangen kann.