Ein Abend unter Fremden

Die Einladung kam an einem Montag: Irgendein Kollege meiner Schwester feierte Einzug, und ich sollte unbedingt hingehen. Zwei Tage lang schob ich die Antwort vor mir her. Wer ohnehin zu viel arbeitet, kann bei solchen Fragen schnell hin- und hergerissen sein.

Ich bin eher introvertiert und gelte bei Fremden nicht als besonders humorvoll. Meine Schwester dagegen ist impulsiv: Sie sagt zu, bevor sie überhaupt weiss, wo die Wohnung liegt. „Hoffentlich kommst du“, schrieb sie, „und bitte rede nicht immerzu über deine Arbeit.“

Am Samstag stand ich vor dem Schrank. Die eine Hose fand ich hübsch, aber unbequem, die andere bequem und, ehrlich gesagt, hässlich. Nach einer halben Stunde lag die Hälfte meiner Kleidung auf dem Bett. Schliesslich ging ich los, um wenigstens noch Blumen zu holen.

Als ich vor dem Haus stand, musste das Fest schon in vollem Gange sein: Musik, Stimmen, offene Fenster. „Herein!“, rief der Gastgeber, kaum dass ich geklingelt hatte. Er zeigte mir die drei Zimmer, die ideal geschnitten sind, und fragte, ob ich mit dem Velo hierher gekommen sei. Er war hilfsbereit, ohne aufdringlich zu wirken.

Später sass ich mit zwei Nachbarn am Fenster. Niemand stellte irgendwelche Fragen nach Gehalt oder Titel. Das Gespräch war intelligent, ohne anstrengend zu sein, und drehte sich um Brot, Bienen und das Wetter im Juli.

Hinterher, auf dem Heimweg, habe ich darüber nachgedacht, wie oft ich solche Abende absage. Meine Intuition rät mir fast immer ab; intuitiv wähle ich die Ruhe, das Buch, die eigene Küche. Diesmal hatte der Verstand gewonnen – und ausnahmsweise recht behalten.